• Home
  • Авторы
  • Авторы Клуба

Наши Публикации

Авторские Публикации членов Клуба

ВСЯКАЯ-ВСЯЧИНА ИЗ ЭМИГРАНТСКОЙ ЖИЗНИ

Предисловие
Переезд хуже пожара...И нет ничего в мире страшнее.
А что же тогда сказать об эмиграции?
Когда вы переезжаете в новый дом, то упаковываете посуду, статуэтки, вазы, книги...всё это тщательно заворачиваете в старые газеты, перекладывая бумагой и какими-то тряпками, заклеиваете и надписываете, и так не один день и всё ближе дата переезда, а потом...вы остаётесь один на один перед ворохом каких-то бумажек, блокнотов, записных книжек, которые уже и просматривать нет времени и выкидывать рука не поднимается, и вы сгребаете это всё россыпью в последний ящик, запаковываете и подписываете: ‘Всякая – всячина...’
По приезде на новое место, этот ящик отправляется в самый дальний угол гаража и стоит там до лучших времён, пока вы, в поисках чего-нибудь, случайно натыкаетесь на него.
Так было и в моём случае.
Я искал Immunization Book моей дочери и, открыв этот ящик, замер, словно борзая почуявшая зайца, но ещё не взявшая след.
Блокнотики, записные книжки... одна, самая первая, ещё привезенная ОТТУДА, мне её вручила мама, тщательно записав в неё дни рождения всех родственников, включая мой собственный, чтоб не забывал писать, телефоны, чтоб не забывал звонить....
Мама давно уже ТУТ, многие родственники давно уже ТУТ, а адреса и телефоны ещё ТЕ – старые... В конце книжки чистые листы для заметок, вот тогда-то я и начал записывать, - даже не знаю как это назвать, дневник – не дневник, размышления – тоже нет.
Скорее это эскизы, зарисовки, события вырванные из контеста жизни и изложенные на разрозненных листах. Их можно поменять местами, последовательность не играет роли.
И я начал читать, то, что написал когда –то.. читать, перечитывать, заносить в компьютер с моими замечаниями и комментариями и не мог остановиться три дня, а потом...вдруг наступил перерыв.
Я испугался. Что же это я делаю?
Я практически не писал прозу, тем более в таких объёмах.
Но прошло несколько дней, написанное утряслось, профильтровалось сквозь сознание и, я вернулся к компьютеру и моим записным книжкам.
Так постепенно и появилось то, что вы сейчас читаете: ‘Всякая – всячина из эмигрантской жизни’.
Сегодня это назвали бы blog’ом, но тогда, более восемнадцати лет назад, и слова-то такого не было.

Продолжить чтение
143 просмотров
0 Комментариев

Я в топком болоте...

Я в топком болоте, по пояс в грязи,
Ступал на истлевшие гати.
Любая ошибка мне смертью грозит,
На пальцах медвежьих рогатин.

От кочки до кочки, пунктиром трасс,
Мне рифмы проклятие пели.
Стихи я взахлёб говорил, и не раз,
Обнявшись с разлапистой елью.

От грязи зудели обноски души,
И ветер разбрасывал строки,
Но были чертовски они хороши,
Мои не скрывая пороки.

Болото, как счастье, народу дано,
А пьявки, да кто их считает.
С болотной водой мы цедили вино,
О счастье в болоте мечтая.

Кого-то зачавкало. Кто-то дошёл.
А кто-то в пути заохал.
Отцы говорили нам: -Так хорошо!
А это конечно плохо!

Отцы говорили нам лозунги фраз,
Газетами их застолбив.
И тысячи новых адептов на раз
Болотный аперитив

Выпили, чтобы пустить слюну.
Не на роскошных дам.
В болоте вспахали они Целину,
И проложили БАМ.

Топтали…топтали…Пробили гать.
Но те, кто сильнее был,
По спинам, которым уже не встать,
Кому не хватило сил,

Выбрались! Какого ещё рожна?
И красный пиджак с плеча.
Другие люди, другая страна,
С мумией Ильича.

Всё те же березы, и те же луга,
И тех же болот не счесть…
Но другие меня увлекли берега,
И правда другая, и честь.

По мне хоть еврей, хоть араб, хоть индус,
И в Бога хоть верь, хоть не верь.
Я лишь одного в этой жизни боюсь,
Когда в человеке зверь.

Я лишь одного в этой жизни боюсь,
Когда убивают всласть…
Я верю в святую и белую Русь,
Не верю в болотную власть.

138 просмотров
0 Комментариев

Этот День Победы...

Для тех, кто не работал в наладке, скажу, наладка – это Пуско-наладочное управление, для тех, кто работал, не секрет, что согласно известному анекдоту, работали там все на ‘А’: Алкоголики, Алиментщики и те, кто Атстал от поезда, - и, если, лишённый чувства юмора, собеседник, спрашивал: - А почему Атстал? – ему отвечали: - А какая разница. А?
Собрания в наладке при необходимости проводились в день зарплаты, а иначе было не собрать.
И деньги выдавали только после собрания, а иначе начинали собираться по трое.
То, о чём я хочу рассказать, случилось в преддверии 9–го Мая.

Продолжить чтение
115 просмотров
0 Комментариев

А кто-то по вечерам играет в лото

Вгрызаюсь,желанием наполненный,
В глубину строк поэтических пластов,
А кто-то
по вечерам играет в лото,
соизмеряя себя в жизни
с бочоночком на игровой карте.
Корова на пуантах…
Корабль пустыни…,-
(ах, как поэтично),-
Верблюд!
Люд…-
это сколько?
Двое…
Трое…
Роем роятся толпы…
Толпятся…
Топорщатся мысли,
превращая головы в щербатые шары.
От жары-ли…
От ума-ли…
Туман…
А Вы…
такая потерянная,
желающая лишь одного…
одному…
одной…
одну…
одну строку,которую я изваял для Вас…
Java…
html…
Мелеют пласты…
Прости
и верь…
или не верь,но прости…
Ростки
памяти,сквозь гранит тупости.
Упаси
боже забыть Вас…
нас…ту ночь…
молчание слов…
невесомость рук…
мысли о возвращении…
Тщетно
стараюсь не думать
о необходимости возвращаться
в забой…
Возвращаюсь!
Вгрызаюсь,
желанием наполненный,
В глубину строк поэтических пластов,
А кто-то
по вечерам играет в лото….

115 просмотров
0 Комментариев

Всего три спички, чтоб дожить до лета

Паркет скрипит. Сверчок на антресолях...
Из-под обоев старые газеты...
Листки календаря февраль мусолит,
И не желает наступленья лета. 

Я весь промёрз. В углах ютятся тени.
Погасла печь. Ловлю тепло губами...
Февраль лютует, кровожадный гений...
Но нЕчего во мне уже убавить.

Огонь свечи- маяк переживаний,
Всего три спички, чтоб дожить до лета.
Душа в холодном теле на диване,
Да крошки от надкушенной галеты.

119 просмотров
0 Комментариев

Прости, если можешь...

Прости, если можешь и, если не можешь,- прости.
Зима наступила, завьюжила белой разлукой,
И реки замёрзли, деревьев заломлены руки...
Уйду не прощаясь, сжигая надежды мосты.

Позёмка очертит шагов неуверенных цепь,
Свеча задрожит на ветру мотыльковою тенью,
Ещё я надеюсь твоё получить всепрощенье,
И может быть где-то на гранях судьбы уцелеть.

Прости, если можешь и, если не можешь,- прости.
Скитаться по свету издревле мужская забава,
Так часто меняются женские слёзы на славу,
Но так тяжело эту славу по жизни нести.

И кто-то опять наполняет мечтой паруса,
И кровь закипает опять в набухающих жилах,
А я измениться никак очевидно не в силах...
Но снова и снова мои произносят уста:

Прости, если можешь и, если не можешь,- прости...

140 просмотров
0 Комментариев